sábado, 28 de diciembre de 2024

Turbulencias

 Si algún día preguntan por mí 

decirles que soy un alma errante,

otro ser que deambula con la esperanza 

de hallar un puerto en dónde amarrar 

los cabos de su navío.


Reconozco que hoy me encuentro 

al borde del precipicio.

Atrás dejé la armadura, mi lanza 

y el escudo que me han acompañado 

en lo que es mi vida 

hasta este cementerio 

cuyas lápidas carecen de nombres. 


Quisiera ser otro pirata cuya única 

patria es el desconocido mar, 

zarpar rumbo a lo desconocido

y vivir las aventuras más allá 

de las leyendas y puertos conocidos.


Siento que ando perdido 

y en mi perdición siento 

que dejé atrás el conocido puerto,

mi casa, mi hogar, mi pueblo...


Con los lustros he comprendido 

que todos terminamos igual, 

en un boulevard de sueños 

desconocidos y esperanzas 

despedazados, en un horizonte 

jamás alcanzado;

en una muerte merecedora

que ha acechado desde la cuna. 


No hay nada más seguro en mí 

que la muerte, lo conocido jamás 

comprendido, el entierro, mi sepulcro.

Todo cuanto me rodea es enigmático,

un océano de salvajes tormentas

que me han sacudido siempre 

al merced de aquello que otros 

catalogan como destino.


Soy un ser errante que navega

en estás aguas desconocidas 

y lo único que me guía este mar 

infernal es un susurro en el silencio,

otro sueño consolador en la mitad 

de esta fría madrugada. 

     


                                          @nsuemia

                                           Letras oscuras.

lunes, 23 de diciembre de 2024

pompas fúnebres

 Al son del búho en dirección a la tumba,

parcas pálidas templadas el bosque

cruzan alejándose de la noche muda,

antes de que las lenguas se entrelacen.

Bajo la sombra de la cruz, el hombre

regresa a su casa con paso jadeante,

llega como flores al nicho de la bruja.

Cánticos, gritos, orgías rituales.

Fúnebres tambores que sacuden lágrimas

de ojos apretados como fúlgidas espinas.

Fue así la muerte el regreso más temido.

El tiempo medido en llanto, la tumba una nueva casa

bañada en sangre sucia y mineral como la arteria

del piélago al que hoy acompaña.

                            ***

Sobre las lágrimas como tornados

que caen en las pupilas blanquecinas de un anciano

amorfa y oscura oscila una luna,

palabras errabundas retumban en la noche

cuando dicta versos, pájaros y espíritus

colgados en las ramas con la voz de un mal presagio.

Vuelven gobernantes ya soberbios ya culpables

de sus errores al esplendor de lo oscuro

y entre conjuros diabólicos al son

del canto del búho enfermo deambulan;

la navaja de sus llantos corta el cuerpo de las calles,

y sofocados llegan a la muerte merecida

reyes y aristócratas que, entre moscas,

gobiernan en el reino de lo oculto.

                              ***

El sol se desmorona entre los muslos de la noche.

Bajo el caudillaje de la patrona blanca

retumban en lo alto cantos tristes como truenos

cernidos sobre copas de timbal amargo.

Brujas, hechiceros, curanderos,

poderosos gobernantes en la oculta

tierra de lo oculto, cantan a la luz de las estrellas

y las tinieblas que hoy lloran

a solas y en diferentes momentos,

traen bajo sus ropas las sentencias de lechuzas,

la ley de los murciélagos que llegan a su encuentro.

                           ***

Baja su pulso la noche iracunda,

los guardianes de su reino se guarecen

alrededor del fogón. Envueltos en pétalos de flores

vienen y se burlan de la luz del nuevo día,

su cuerpo un cartón sin canciones ni sueños.

Las aves nocturnas comienzan

a emprender el vuelo de regreso hacia sus nidos,

el viento se alza violento, y golpea la roca

por momentos: lejos de su casa como tumba

deambula desterrada de sí misma la figura

de un hombre muerto.


                                         @nsuemia.

                                         Soldado de la muerte.

domingo, 22 de diciembre de 2024

Sinfonía de la muerte (fragmentos)

 Alisa el viento fatigado la calle

clamando en la maestra mano

el temido soldado de la muerte

cuando en la niebla la luz se desdobla.

Gritos a favor, gritos en contra,

ruinas sepultan en el silencio dulce

cuando tintinea el generoso

pájaro del benedictus negro.

                       ***

Volverá la muerte a su trinchera

y el antro que ayer fue su refugio

entre sangre y desesperación,

grabará su nombre sobre el rostro

de los abatidos; y cuando al final

 la susodicha sobrevenga

treguas al ejercito facturará robustas

porque del silencio huye la vida

que a otros fue negada por blasfemia.

Hombres de la guerra nos lo enseñan:

si su vida alcanza a entregar tanto,

como el bello diablo en sus jardines, vagabundo

andará su nombre en los confines de la Tierra.

                             ***

En un gesto futuro yace oculta la guerra

suspendida atrás por los ancestros

porque en sus palacios hoy deambula desterrado

el sueño paralítico de aquellos

que a un cínico satánico obedecen.

«Uniforme» llaman lo que llevan estos hombres,

sacos que caminan cabizbajos por jardines

de lo oculto, mudos y propensos a la muerte

que el bastón de fuego en una copa les ofrece

a los que se postran a su encuentro.

Luz para aquellos que siembran su vida en la causa

como al marinero menos mares tormentosos

porque al soldado el fuego ya le espera

vestidos de claveles en su pecho los disparos.

Sus pezuñas lava el estratega de la muerte.

                               ***

Soy del Engong hijo nato, feroz guerrero,

y vadeo las fosas con el paso retorcido

mientras la pistola el joven coge, atrevido,

para combatir por una causa

a la que su vida entregará como un obsequio.

Ya las armas suenan a silencio por el muerto,

llora la estación sobre su tumba bajo el bosque,

su espíritu rebelde no descansa: vive preso

de la patria a la que dio su cuerpo

para engordar el vientre siempre hambriento

de la noche.

                               ***

Se aproxima el blanco. Bailan los muertos.

En los mares canta la belleza y las mujeres

de las aguas plata y azul negro hermosas brotan,

creaturas luminosas de las profundidades.

No las llaman ya los marineros.

Tienen apetito de otros hombres.

Vienen a por esos que en el nombre de la causa

 vendieron a la muerte sus espíritus.

Deja que se queje el combatiente mientras vive,

que el muerto bien bailado tiene el canto.

Suelta el impermeable al campo abierto,

pisa entre la arena de la muerte siempreviva

porque la sinfonía que hoy escuchas, sorda

volverá mañana a tus oídos para ahorrarse

alzarse a la victoria en la batalla si esta acude

mojada en llanto propio a nuestra danza.



                                     @nsuemia.

                                      Soldado de la muerte.

jueves, 19 de diciembre de 2024

EN EL PUNTO DE MIRA.

Con el fusil de asalto listo 

para ejecutar mi deseo, 

al oído me susurra la triste voz 

de un desconocido olvidado, 

tal vez por el pasar de los años.

Y por mucho que tengo presente 

a mi verdugo en mi punto de mira,

no puedo ejecutar mi más oscuro

deseo que me envenena por dentro. 

Soy mi propio adversario.

Hoy, el viento del oscuro  cementerio 

me advierte que se aproxima 

otra parca que me lleva a mi destino.

Y aunque no estuve realmente loco,

levanté el fusil y solté la armadura.


Fue este hilo de cordura suelta 

que me mantuvo a salvo.

Fue esta letra suelta y oscura 

que quedó grabada en otro papel 

olvidado, talvez por el tiempo.

Descendí en el pozo negro 

y la oscuridad invadió mi alma

y con ella tuve la mente alta

cuando las turbulentas olas 

sacudieron mi barca de madera. 

Soy una extraña criatura,

nacida en esta tierra condenada;

y pese al dolor que me acompaña

en estos oscuros momentos 

sigo abrazando la gruesa soga

de cordura que me mantiene vivo. 


@nsuemia

Letras oscuras. 2024

miércoles, 27 de noviembre de 2024

Soy mi verdugo

Soy una presa de moral 

conflictiva con lo que deseo.

Con mi quebrantada alma 

reusé la tristeza a tiros 

y en mi mente se abrió

el calabozo do deambulan

almas endemoniadas 

con sus pies podridos

y sus gargantas con sed

de sangres y hambre de carne.

Las pastillas que hacían 

añicos mi incansada mente 

ya no adormecen mi alma.

La música fúnebre,

hoy me acompaña

en mis ratos libres 

y no puedo detenerla.

Del sepulcro perdido 

encontré mi cuerpo,

una figura pálida

devorado por la culpa,

de aquello que no hizo

y no pudo evitarlo.

Soy mi propia víctima.


                             Luis NSUE MIA

                             Bata 2024


jueves, 21 de noviembre de 2024

Condenado

Quieren que me exprese

pero que exprese sus ideas;

Que luche en esta guerra

pero me quitaron las armas.

Arto de las cadenas 

y baras de acero oxidado

decidí salir fuera y a mi regreso

me sellaron las puertas,

desolado en esta mugre 

me encuentro ahora.

Me dieron libertad

mas me exigieron que actúe

según sus normas,

que siga sus reglas,

que siga sus pasos.

Me quieren desencadenar 

pero temen las consecuencias;

Mantenerme cautivo 

nunca ha callado mi conciencia.

Nací con el ombligo

en la línea del fuego 

y es por esto sigo librando 

esta batalla para aquellos

que negaron tirar la toalla.

Para estos camaradas

que lo han dado todo

y siguen en el olvido,

combato en esta contienda.

Somos las sombras,

las voces de los sin voces,

lo somos todo...

Somos la indiferencia,

la boca sin mordaza 

que expresa aquello

que ayer vivió fuera,

aquello que no se expresó

por miedo a las consecuencias.



                                   Luis NSUE MIA 

martes, 19 de noviembre de 2024

Morada de lo indeseable.

Del paraíso deseado, 

la negra noche encadena 

aquello que fue lúcido

dejando tras su torcido paso

el eco de las almas en pena.

Del norte se acerca el viento alado 

con bravura y tras su paso 

turbulento levanta de raíces 

en toda aldea conocida

aquello que ayer fue hermoso.

Ahora la flor que con vivos 

colores decora los corazones 

de aquellas almas que deambulan 

en esta senda se ha tornado 

pálida, opaca y marchita.

Se avecina la bestia temida 

por espectros mortales,

y los pájaros que cantaban 

a la vida se han quedado 

con voz afónica por tanto llorar 

la desgracia que acecha 

en la oscuridad de este valle,

morada de lo indeseable. 


                                        Luis NSUE MIA 

Yo, el que no se dobla

No soy el marginado,   soy el margen (la línea que no borran ni con silencio). No me llamen desposeído:   poseo la memoria del hambre,   el ...